sem saber cantar, eu canto.
e minha voz, fadada aos cantos dos quartos,
aos meios de um mundo inteiro,
derruba a si mesma num vôo breve.

sem saber escrever, eu escrevo.
e minhas palavras, sem lugar para onde correr,
se alojam nas linhas não lidas,
de textos não publicados.

sem saber ouvir, eu ouço.
e interpelo o som com meu silêncio.
e caio no sono durante trovoadas.

sem saber viver, eu vivo.
e meu corpo é análogo à passagem dos tempos.
me apego aos meus eus-líricos,
pois por dentro, eu sou produto para Chichikov.